Hoy fue un día inusual

Hoy todo comenzó de manera habitual, un baño, un café un poco de pan.
Llegue un poco tarde al colegio, nada inusual. entré por una puerta distinta ¿que podría pasar?
No me permitieron entrar a clase por la hora de llegada, no me sentí sorprendido.
Caminé un poco por el campus, luego leí algunos capítulos de un libro.
Todo parecia normal, todo lo que pasaba era fácil de ser comprendido.

Los tonos del día parecían un poco opacos, por lo que culpé tanto a las nubes como al sol.
No sirvió leer a Camus, Cortazar fracaso también, y el día no me permitía leer Hemingway.
Era extraño como todo había cambiado mas nada era distinto a como recordaba había sido ayer.
"Hoy es un día inusual" dije en voz alta. "Puede que algo no ande bien."

Me levanté de la mesa en la que me encontraba y con una seña me despedi de mis compañeros de ubicación. Caminé en un paso constante hasta mi siguiente salón, todos estaban sentados allí, ¿de quien me despedí? Escuche el ejercicio, recuerdo la clase en el que lo explicaron, no estaba prestando atención.
Para mi sorpresa termine el ejercicio rápidamente y parecía estar bien.
Me retire y camine hacia la entrada.

 No me despedí de nadie, después de todo hoy era un día inusual, lo mejor era solo caminar.
Salí por el mismo sitio por el que entré esa misma mañana, pero no estaba igual. ¿Por donde fue que entré?
No se, no creo que lo vaya a recordar.
Pero algo si puedo decir sin miedo a errar. Hoy fue un día inusual.

Hoy leí un libro

Espero sentado en una silla de plástico azul que pases por el camino que trazan mis ojos. Miro mi reloj han pasado treinta segundos desde que me senté, es curioso, parecían mas. Abro un libro, me necesito distraer, no es sano concentrar toda mi mente en ti, te haría mas poderosa de lo que quiero que seas.
Leo tres paginas, pienso en lo que sucedió en ellas, fue interesante pero me parece que ya las había leído antes. Huelo tu perfume acercarse, ¿desde cuando reconozco su olor? es mas ¿tú usas perfume? supongo que si. Leo unas paginas mas para que si por casualidad pasas caminando cerca de mi me preguntes de que se trata.

El libro esta interesante, sospecho mucho de un personaje, probablemente él sea el asesino. Tomo un respiro, levanto la mirada de nuevo veo que estas pasando por el camino que pensé que recorrerías. Me ves mirando, me miras de vuelta y te quedas parada allí donde esperaba verte cruzar. Nos miramos lo suficiente como para querer decir algo así que levanto mi mano. Tú lo tomas como una invitación y te acercas a mi sonriente, cierro el libro como si me interrumpieras y te regalo una sonrisa.
¿Ya sabes quien es el asesino? me preguntas. Eso no me lo esperaba.

 -Tengo una teoría, te respondo. No me dañes la historia aún. Tu me sonríes y pides que te vea en media hora. Te alejas y te veo ir, no me importa si lo notas o no, en este momento mis ojos son míos y tu de ellos.
Abro el libro de nuevo en la pagina que marco tu llegada. El olor de sus paginas habían cambiado, parecían mas frescas. Mire la tinta impresa en el papel y me volví a sumergir en la historia, después de unos minutos sentí frustración y un poco de risa. Me levanté y camine hacia donde te habías ido.

Este libro ya lo había leído.

Revivir, amar o una pata de perro

No se que pensar, olvide la definición de realidad, esto me hace feliz.
Hoy por unos minutos consideré que hace unos meses, una de mis manos fue una pata de perro. Y eso estaba bien, ¿porque no tener una pata de perro? millones de perros tienen cuatro y parecen estar contentos. Yo podría tener una pata de perro.

Pero ahorita no la tengo, ahorita tengo manos, y con ellas escribo lo que pienso. Porque pienso en escribir y en escribir como una disciplina, una disciplina que se parece al amar. Ya que el escribir tiene que ser hermoso, tener un poco de drama y una estructura. Aunque no podemos olvidar que también tiene que ser espontáneo y si tiene sentimiento puros mucha gente lo recordara y podría a muchos llegar a inspirar. Escribir es como amar, y es lindo amar tanto que lo tengas que escribir, o escribir algo tan hermoso que haga a otros amar. Yo creo que se complementan porque al final son mitades de una misma realidad. Me gusta escribir , me gusta amar. ¿Me pregunto si lo podría hacer con una pata de perro?

Siempre son curiosas las conversaciones que tengo cuando decido ponerme a escribir, es como si la gente entendiera que enfoco mi interés en algo mas y esto de alguna manera hace que una mujer que normalmente habla conmigo acerca de vida social me haga cuestionar la posibilidad de conocer al genio argentino muerto ya hace décadas. ¿Será que él se cuestiono acerca de tener una pata de perro? no se, no creo. Pero si algún día lo llego a conocer, si el como dice la competidora de mi atención llega a revivir, solo una cosa es segura. Le preguntare si el podría tener una pata de perro.

Es cosa de extranjeros

¿Que es un extranjero?
En este país el extranjero soy yo,
pero en mi casa los extranjeros son ellos.
En mi corazón el extranjero es el amor.
Mas en mi mente la extranjera eres tu.

Si tú y yo tomamos nuestras manos, y nuestras emociones respiramos,
siempre seremos nosotros los locales y el mundo solo estará de visita,
vendrán a vernos cual atracción turística,
y nosotros reiremos de su bondadosa envidia,
pues en nuestro país esas emociones no existen.

No lo entenderían, es cosa de extranjeros.

Grita

-¡Grita!

-No.

-¡Que grites!

-No quiero.

-¿Por que no gritar?

-¿Por que gritar?

-Porque se siente bien.

-No es verdad, cuando grito me duele.

-Eso es porque no gritas lo suficiente. Tienes que gritar hasta que descanse todo tu ser.

-¿Tú descansas gritando?

-¿Tú sufres en silencio?

-Talvez un pequeño grito..

-¡NO! Lo sacas todo o no lo sacas.

-Esta bien un grito, pero grita tu con migo.

-1,2,3 ¡AAHH!

- Doctor, el de la 204 esta gritando otra vez.

-¿Le dio su sedante hoy?

-Si doctor, intravenoso.

-¿Y el antialucinojeno?

-No doctor.. Disculpe.

-Eso lo explica todo, mejor dejelo dormir.

-¿Te sientes mejor verdad?

-Si, tenias razón, aveces toca gritar.

-Nunca te mentiria, soy tu mismo.

-Si, te tengo que comenzar a escuchar.

No importa.

Me siento a pensar en como tú y yo nos vamos a morir, al tiempo o diez años después que los demas.

No quiero pensar, no me dejes pensar juguemos a que no sabemos hablar y solo podemos comunicarnos bailando. No vamos a pensar en que podemos untar para darle sabor al pan, solo nos sentemos a desayunar, nos sentamos en nuestra mesa, me miras, te miro ¿que mas da? Creo que sabes que voy a decir y si es así es porque yo ya se lo que piensas tu. Es verdad, no necesitamos hablar.

Tiremos nuestros papeles a una hoguera, llenos de poemas e historias forzadas, deja que te tome una foto, deja que la cuelgue en la nevera, no me parece que haya un lugar mejor. Dame tu mano, miremos un cuadro de un niño hablando por teléfono, ponte a llorar, pareces culta, que te interesan los problemas de los demas. Te cargo en mi hombro salimos corriendo del museo, no se como entramos en primer lugar.

Y es que no me importa, no me importa si podemos pensar, no me interesa si somos capaces de hablar, solo huelo tu pelo, me dan ganas de romper violines y escribir acerca del ruido que hacen. Mirame de nuevo, dejame oler tu pelo, huele a baño, a tu perfume, muestrame la botella tiremosla por la ventana. 

Dame un beso. Ya, eso era todo, solo dame un beso.